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CUADERNO DE LA IRA

La sangre fluía por mis venas de forma desaforada; a cada golpe del corazón, el color rojo del líquido parecía inflamarme más y más, pujando hacia arriba hasta inundarme el cerebro. Sentía que mi cabeza podía estallar en cualquier instante como si toda su carne fuese un gigantesco gong golpeado, latiendo, contrayéndose y expandiéndose cada vez con más fuerza. No me veía en ningún espejo, pero si lo hubiese podido hacer hubiese observado mi rostro mudado de cólera en un vertiginoso vaivén, impulsado por cientos de corrientes de acalorada persistencia. La garganta, anudada de forma que ningún líquido pudiera transitar a través de sus entrañas, creando una extraña carraspera, como si millones de alfileres hubiesen atravesado el esófago clavándose en la nuez e impidiendo su normal movimiento oscilante. El rostro se me había agarrotado en un siniestro tic que negaba cualquier otra sensación que no fuese la ira. Las palpitaciones iban incrementando el ritmo, amoratando la expresión de mi faz que había quedado atenazada. Los labios estaban ya de un color lúgubre, rozando la tirantez, ocupando los tonos violáceos de la escala de colores, impidiendo que el sano pigmento de la piel mantuviese su tersura. Los poros de mis mejillas exhibían su compresión, reventando en manchas negruzcas, convirtiendo el semblante general en una gigantesca diana cuyos aros concéntricos se veían surcados de puntos abiertos de grasa. Poco a poco, la piel se fue llenando de una pátina resbaladiza, de un tacto cetrino, como si el tejido hubiese sido untado previamente con brea a fin de ser quemado con posterioridad, convertido en un apéndice emplumado como sucedía en algunos salvajes castigos de nuestros ancestros. Las orejas se elevaban hacia el cielo en un sufrido ataque de locura, segregando sus humores amarillos, ahogadas por un reguero de úlceras cubriendo su superficie. La frente ya manaba sudor y, a cada palpitación, las gotas caían en cascada impulsadas por la fuerza del movimiento, creando una corriente continua de líquido que aprovechaba la vertiente nasal para impeler su prolongada caída hacia el infinito. Los ojos, de mirada fija y fulgente, se encontraban centrados en el mismo punto, ocupando la labor de una imaginaria mira, focalizada en un aspecto del espacio de cuyo movimiento no tenía constancia. En este estado enfebrecido en el que incurría mi cuerpo sin que yo pudiese evitar su crecimiento ni impedir su pujanza, fue como si la bestia que todo hombre esconde en su interior se agazapase para salir a través de la piel, desbordando todos los estadios de consciencia. Fue la misma sensación que sienten las fieras cuando se ven amenazadas. En cualquier momento, pensé que mi cuerpo se iba a vaciar, viendo cómo había reaccionado hasta ese instante, dejando fluir todos los humores de mis oquedades. Me sentí más bestia que persona, más líquido que carne, más aire que tierra, más energía que materia y a la mente vino una imagen en la que dos perros se enzarzaban en una pelea con sus miradas, vaciando sus entrañas de miedo o rabia. En ese instante, yo creí que a mí me iba a ocurrir lo mismo, al sentirme incapaz de retener el esfínter o colapsar el ano que empezaba a regurgitar su materia obscura a punto de liberar el espacio.

Si la ira había sido capaz de provocar esas sensaciones en mí sin que ni un ápice de lógica pudiese impedir aquel auge de potencias incontroladas, me preguntaba qué forma tenía yo de poder reprimir mi propia desazón sin reventar los resortes que el cuerpo disponía para su liberación. Fuese del modo que fuese, el objeto de mis iras se encontraba delante de mí, escrutándome, analizando cada uno de los cambios que me acaecían en el cuerpo. Daba la sensación de que la situación iba a llegar a un punto sin retorno, que todo se iba a desatar de forma que la parte más obscura de cada uno iba por fin a imponerse. Fue ése, el instante decisivo, la última vez que conscientemente supe a quién tenía delante; luego algo me cegó del todo impidiendo que recuerde lo sucedido. Al rato, su cuerpo yacía en el suelo y un reguero de sangre, fino como un hilo, recorría su frente manando sin prisa hasta alcanzar la comisura de los labios que parecía haber adoptado un mohín de beso. Su cuerpo sin vida era un relato sin final que justificaba la actual mansedumbre y la vuelta a un estado donde la lógica retomaba las riendas del comportamiento. Miraba su cadáver sin rabia, sabiendo que la muerte de aquel ser, ya extinto, justificaba suficientemente la existencia de un diario que llegaría a titular: Cuaderno de la ira.

Desde aquel momento han variado bastante los objetos de mi cólera y el cuaderno ha ido adquiriendo la consistencia de un libro. Ahora, que la edad me ha permitido reposar los instantes y que las reacciones tienden a la afabilidad, siento que todo pierde consistencia, que quizás el odio que me invade tiene una razón de ser y que la racionalidad me impide expresarme de forma similar a la primera vez. Lamentablemente, la ejecución de mi obra se ha hecho cada vez más difícil. El bastón ha substituido al puño y la astucia, a la fuerza.

Sentado en un sillón, contemplo la biblioteca que ocupa todas las paredes de la habitación y la vista se entretiene unos instantes en una estantería cubierta toda ella de libretas que encierran el contenido de mi vida. Y aletargado en la actual posición, las hojas se escurren de las manos y el hálito me abandona en un postrer suspiro mientras el cuaderno que lleva el número doscientos cae al suelo.

Luis Vea García,1999 ©

DIARIO

Junto a mi casa hay un campo de fútbol y frente a él un pequeño callejón que se ha convertido en el callejón del gato, no el de Valle Inclán, en el que los espejos deformaban la realidad, sino el refugio intermitente de algunos pequeños vagabundos. Hace ya un tiempo que más de uno se acercó hasta aquí para ver si era cierta la noticia de que unos gamberros habían prendido fuego a la ventana de una casa sólo porque sobre su poyo se encontraba reposando tranquilamente un felino. Rociaron casa y gato y, a continuación, sin la menor censura, prendieron fuego. La casa estuvo bastante tiempo con una señal más que evidente y dos o tres gatos que allí habitaban tuvieron que ser atendidos de quemaduras y llevados a un refugio. La pobre dueña de la casa abandonó uno de sus amores, el que tenía hacia los felinos dándoles de comer. Pero pasado el tiempo han ido volviendo otros gatos, quizá hijos o sobrinos o nietos de aquellos otros que un dia moraron aquí. Y desde hace ya unos meses vino aquí a refugiarse uno. Yo creo que a morir tranquilamente. Es un gato que debió pasar mejores épocas. El tamaño de su cabeza y la longitud de su cuerpo atestiguan que debió de ser jefe de una camada. Ahora ha perdido esa condición pues su rostro descolorido y la baba que le cae de la boca le dan un aspecto lastimoso. Ya no se lava, se le ve tirado en cualquier lado, incluso en medio de la calle. Los conductores tienen que tocar el claxon para que mueva el cuerpo con desgana, avanzando apenas unos centímetros para que el vehículo pueda pasar. Está flaco y su piel enjuta apenas debe contener un ápice de fuerzas. Su cara de enfermo implora que le dejen morir en paz. Y es una pena porque es joven, o debió serlo, porque ahora parece exhausto y al mirarle a los ojos le pides por favor que deje ya de sufrir. 

Para qué gritar cuando todo el mundo parece sordo.

Han estado haciendo obras para instalar o reparar en la Ronda de Sant Martí unas pequeñas franjas paralelas a modo de obstáculo para que los coches al llegar a ese punto reduzcan la velocidad, pero lo han hecho con tan mala pata que dichas franjas no van de extremo a extremo de la calle, sino que obvian los laterales predispuestos para el aparcamiento. El resultado así conseguido es que los coches al llegar a ese punto giran para seguir por esos carriles laterales que hay junto a la acera y evitar pasar sobre las franjas. De todas formas, como todas las estupideces siempre van juntas, tienen que reducir para no estamparse contra la acera por lo que el propósito inicial del que instaló los obstáculos se cumple a riesgo de empotrarse en el bordillo. Aunque conociendo la idiotez del ser humano no tardará en conseguirse que un coche aterrice en el pequeño lago del parque. Con lo fácil que hubiera sido alargar las franjas un par de metros por cada lado.

LAS IMÁGENES DE LA INFAMIA

El primer cuerpo levantado en la fosa de desaparecidos de la Guerra Civil en Fuencaliente fue el último que cayó acribillado

Esther R. Medina
Fuencaliente (La Palma)

Canarias 7 

 En el Lomo de La Faya, en el pinar de Fuencaliente, reina una paz inquietante. Los restos de los palmeros ejecutados vilmente por la represión franquista conforman una imagen dantesca. Ayer se levantó el primer cuerpo que localizaron los familiares y que fue el último en caer acribillado.Son cadáveres que parecen clamar justicia, que gritan a voces que por fin se ha descubierto la infamia. Tienen las cuencas oculares llenas de tierra y expresiones de un terror extremo. La muerte les llegó a edad temprana  por defender un gobierno legalmente establecido. No cometieron ningún delito, pero fueron apresados y ejecutados sin compasión por los represores de la dictadura franquista,  individuos ebrios de rencor que no les temblaba en pulso a la hora de apretar el gatillo. De nada sirvió que los represaliados expresaran su inocencia. Un disparo en la cabeza y unas espuertas de tierra sepultaron para siempre sus ilusiones y las de sus familias.El equipo de arqueólogos que trabaja en las labores de desenterramiento de la fosa común del Lomo de la Faya, en el pinar de  Fuencaliente, han dejado al descubierto las huellas de una etapa dolorosa y negra de la historia de España en general y de La Palma en particular. 70 años después, las heridas no están cerradas. Los familiares quieren que sus muertos salgan a la luz y que se muestre este episodio cruel para que no vuelva a repetirse. No están dispuestos a olvidar. A los seres queridos nunca se les olvida y si murieron de forma cruel -como es el caso- hay que recuperar su memoria.

En la fosa del Lomo de la Faya,  situada en una pendiente arenosa y rodeada de pinos y viñedos,  han aparecido, de momento, seis cuerpos, pero las búsqueda de restos continúa. Los cadáveres acribillados y hacinados evidencian que se empleó contra ellos una brutalidad atroz, irracional.
 

UNA ESCULTURA DE CÉSAR MANRIQUE EN JANDÍA

Una escultura original del artista lanzaroteño César Manrique dará la bienvenida a la península de Jandía (Fuerteventura). Actualmente hay otra copia de la misma en Arucas (Gran Canaria).

La obra se denomina Fobos y pertenece a la serie Juguetes del Viento. Algunas otras esculturas de esta serie se encuentran diseminadas en la isla de Lanzarote. 

 

RUBIANES SOLAMENTE

Si la política se había convertido en un teatro, ahora hay quien tiene interés en convertir el teatro en escenario político. La derechona no perdona, se la tenía jurada y cumplió. Ya hay antecedentes de actuaciones similares. Boadella tuvo muchos problemas con su Teledéum y últimamente Leo Bassi no pudo actuar en Toledo. Esos que se llenan la boca autodenominándose “liberales”, los mismos que se creen con derecho a guardar el Espíritu Nacional, son los que implantan su censura contra la libertad de expresión  y la libertad artística. Y ahora le ha tocado a Rubianes. Que nos pille a todos confesados.

DIARIO

Es agradable el agosto en Barcelona, sobretodo en los barrios. Las calles notan el descanso de la circulación, las aceras son visibles sin coches aparcados, los gatos salen de las esquinas y pasean tranquilamente. No veo a Mixurreta. Incluso la piscina está un poco más vacía. Los comercios, cerrados, parecen más tristes. Debo ser de los pocos que acuden al trabajo. Pero no me importa, hace tiempo que llegué a la conclusión de que viajar en agosto es tedioso, aunque si te quedas en la ciudad debes evitar el centro con esas columnas de turistas que descienden por Las Ramblas o el Paseo de Gracia y los rateros haciendo su agosto en los transportes públicos. Lamentablemente no abandono la costumbre de leer los periódicos y creo que eso debe ser malo para mi salud ahora que todos somos hipertensos por culpa del estrés. Siempre hay algún político que da la nota y ya sobran los nombres. Afortunadamente he tomado la costumbre de empezar a leerlos por el cuaderno central que habla de viajes, libros y otras cosas más relajantes que el despotrique habitual. ¡Qué agradable es la brisa de agosto! y si tenemos suerte las tormentas de verano terminarán por acallar las voces de los siempre molestos moscardones. El trabajo literario sigue descansando; los originales, amontonados, esperando ser enviados - cómo me recuerda esto a Martin Eden-y el ordenador, apagado, parece que vuelve a decirme enciéndeme. Copio un poema para pasarlo al blog. Es este quizás el único trabajo en el que estoy siendo constante junto con las lecturas de Trapiello a través de sus diarios. Ya falta apenas un mes para aprovechar las vacaciones, época de regenerarse para volver de nuevo al principio. Ha pasado un día más. 

UN DESAFORTUNADO INCIDENTE INDICA EL GRADO DE HISTERIA DE LA SOCIEDAD ESTADOUNIDENSE

Un ciudadano iraquí fue obligado a quitarse la camiseta, la de la fotografía, antes de entrar en un vuelo debido a que lucía un mensaje en árabe e inglés que decía:"no nos quedaremos en silencio". Aludía a las diversas guerras en Oriente Medio. Al parecer varios pasajeros del vuelo se quejaron por el contenido del mensaje. Ocurrió en el control de seguridad del aeropuerto John Fizdgerald Kennedy  de Nueva York. 

Maldita guerra contra el terrorismo.

HA FALLECIDO EL ESCRITOR NAGUIB MAHFUZ

El escritor egipcio Naguib Mahfuz, premio Nobel de literatura en 1988, ha fallecido en el día de hoy en El Cairo. Tenía 95 años. Su obra se centró en la evolución de Egipto  hacia la modernidad. Mahfuz sufrió en su vida la incompresión del integrismo siendo objeto de un atentado en 1994.Una de sus novelas más conocidas, y la primera que escribió, fue El callejón de los milagros. 

APERTURA DEL MUSEO DE PESCA TRADICIONAL EN EL COTILLO

En apenas tres meses abrirá en el Faro del Tostón (El Cotillo, Fuerteventura) el Museo de pesca tradicional que acondicionará tres salas para sus instalaciones. El objetivo es recuperar algunas prácticas pesqueras tradicionales al borde de la desaparición. El material expositivo se completará con algunos objetos que estarán depositados en el exterior.

EL CABALLO DEL GENERAL

El Ejército no desfilará más ante la estatua de Franco en Zaragoza    
GABRIEL Cardona
Exmilitar e historiador

Hasta ayer hubo una estatua ecuestre de Franco en la Academia General Militar de Zaragoza. Era un bronce enorme, colocado sobre un aparatoso pedestal de piedra, y levantado en el sitio más honroso del centro. Por si fuera poco, las calles y patios del lugar, en su día, fueron dedicados a personajes de la misma cuerda, entre ellos Martínez Anido, organizador del terrorismo patronal en la Barcelona de los años 20.
El general y su caballo estaban situados en la gran avenida por donde se celebran los desfiles. Durante muchos años, cada vez que una personalidad ha visitado la academia, la tribuna se ha situado bajo el monumento, de modo que el personaje y sus acompañantes quedaban a los pies del caballo del dictador. Y, desde allí, presenciaban el brioso paso de los aspirantes a militar, que, al llegar a la tribuna, volvían la cabeza, según manda el reglamento. De esta manera, nadie podía asegurar si le rendían honores al ilustre, a Franco, o a su caballo.

EN PLENA democracia, numerosos dignatarios españoles y extranjeros han soportado semejante escarnio, hasta que, hace poco, esta práctica vergonzosa finalizó cuando se decidió instalar la tribuna en otro lugar. Por fin, el caballo y su jinete emprendieron un viaje hacia el museo. Menos mal, porque era costumbre que, cuando el dictador y su montura abandonaban una plaza, fueran reinstalados en el patio de un cuartel. Así sucedió en Valencia, donde el hecho de quitar la estatua de la plaza provocó ocho meses de batallas con la derecha local, hasta que llevaron la escultura a la capitanía general. De modo que, poco después de que Milans del Bosch abandonara el edificio, se instalaron Franco y su caballo. Algo parecido sucedió, también, en El Ferrol. Como si los cuarteles, en lugar de servir de alojamiento para las tropas --que pagamos todos-- debieran dedicarse a conservar las esencias y símbolos del franquismo.Posiblemente, el bronce ecuestre de Zaragoza criará polvo en algún almacén municipal.
A pesar de todo, como la mala baba no hace vacaciones ni en agosto, la cosa ha dado lugar a las protestas de la derecha, que argumenta que el Gobierno pretende hacer desaparecer la historia, y que la estatua de Franco estaba en la academia porque él había sido su fundador. Esa protestona derecha nuestra, o mejor suya, nunca es capaz de distinguir la línea que separa el conservadurismo y el fascismo. Y, además, no se entera de las cosas. La Academia General de Zaragoza no fue fundada por Franco, sino a finales del siglo XIX, cuando nuestro hombre, o mejor suyo, todavía no había nacido. Y, de las tres épocas en que funcionó dicha academia, el general únicamente fue director en una, que duró tres años. Por cierto, teniendo como jefe de estudios al coronel Campins, sin que nadie se haya acordado de ponerle estatuas.
Hace más de medio siglo que las estatuas de Mussolini y Hitler desaparecieron de las calles de Italia y Alemania, donde hoy es imposible encontrar símbolos fascistas con reconocimiento oficial. En cambio, Franco, que fue su compañero de viaje, ha mantenido monumentos y referencias en nuestro país durante los 30 años que llevamos de democracia. Incluso en Barcelona, sin ir más lejos.
Si tal permanencia simbólica parece incoherente, la exhibición de la estatua en la Academia General empezaba a resultar peligrosa. Las escuelas militares de todo el mundo, por encima de los conocimientos técnicos que proporcionan, configuran una mentalidad profesional, el llamado espíritu militar, que aquí se confundió con la ideología franquista, que era otra cosa. Es tan alta la tensión emocional que reciben los cadetes, que muchos militares conservan durante toda la vida la mayor parte de códigos morales y referencias sentimentales recibidos en la academia. Y esta cuestión se presta a unas cuantas consideraciones.
La principal virtud de los ejércitos es la disciplina. En 1931, Franco firmó un documento comprometiéndose, por su honor, a "obedecer a la República y defenderla con las armas". En 1936, se sublevó contra el Gobierno elegido democráticamente seis meses antes. Su ejemplo solo puede servir para formar oficiales en una república bananera.
España no es una dictadura militar, sino una democracia, y la situación del mundo y las misiones de nuestros militares son muy distintas a las de hace medio siglo. La legitimidad de las Fuerzas Armadas es consecuencia de la Constitución de 1978, no de Franco, los tercios de Flandes o los Reyes Católicos.

LOS MILITARES españoles no se dedican hoy a hacer la guerra, ni a salvar la patria, sino a defender la paz bajo la honrosa bandera de las Naciones Unidas. Si van a exponer su vida para defender la paz en todo el mundo, no pueden educarse a los pies del caballo de Franco, quien provocó una guerra civil y fusiló a unas 50.000 personas después de que esta finalizara. Educar a los futuros militares bajo esa estatua resultaba tan incoherente como formar cirujanos bajo una foto de Jack el Destripador.

Noticia publicada en la página 7 de la edición de 25/8/2006 de El Periódico -

DIARIO

Unas palabras sugeridas por una amiga me han hecho reflexionar sobre el contenido de este diario. Puede dar la impresión de que peca de egocéntrico por el hecho de que el punto de vista que se refleja es evidentemente el mío, el del autor. Sin embargo, todo aquello que cuento creo, sinceramente, que sirve para entender el universo literario que me rodea. No pretende ser, en ningún caso, un diario personal, sólo un diario literario.  

Ayer volví a ver a Mixurreta, entre los coches. Nos miró a Pilar y a mí y una sensación de tranquilidad nos recorrió el cuerpo.   

Considera Leo Zelada que actualmente la poesía sudamericana tiene más calidad que la española. Es posible. Aquí abundan las sectas y las peleas de fieras. Existe un establishment de poetas ya colocados. Demasiado comensal para tan poco pastel.

 

RENACIMIENTO

    

Desde donde me promovió el destino,

 

el acontecer diario del mar,

 

como un bostezo retórico,

 

se reitera levemente.

   

Entre tierras mortales

 

y amaneceres cósmicos,

 

la vegetación resulta un estorbo

 

para observar la piedra.

  

Piedra cálida de sol,

 

margarita de lapilli fenecida,

 

ahogo pétreo que me regresa

 

a la humildad de la silla.

  

Y palidezco

 

  -el mar dándome la espalda-

 

y la imagen hurga en las entrañas

 

como una flecha herida de recuerdos.

   

Luis Vea García,Ó 2004

 

III Mostra de poesia comparada de Sant Martí- 

 VV.AA, Ajuntament de Barcelona, 2005

ISRAEL ROMPE EL ALTO EL FUEGO

Poco dura lo que frágil es.

CAMPANAS Y ÓRGANOS EN LA LAGUNA

La bruma desciende de la Esperanza,

la niebla cubre las Mercedes,

oigo el canto de las iglesias,

velo armas junto al padre Anchieta.

  

Me demoro en Santo Domingo,

me retuerce el alma la plaza del Adelantado,

recorro palacios, conventos y casas

San Agustín arriba, solitario.

  

Junto a la fachada de la Universidad

y a los dragos fúnebres y callados,

las huestes estudiantiles, agazapadas,

 me empujan a las tabernas.

  

Suenan músicas y voces, bramidos de alcohol

ahogados en Doradas, comentarios de clase,

gritos que resuenan en las calles,

 olvidos lejanos de casas señoriales.  

 

La vida prosigue calle abajo,

los sonidos se agotan, las plazas se constriñen,

el tiempo pasa, la bruma se arrima;

Guajara, recuerdos de antaño en La Laguna.

   Luis Vea García, 2002©

DIARIO

La hijoputada ha sido siempre el deporte nacional. 

He acudido en estos días a ser visitado por el traumatólogo. Desde la semana pasada tengo una rodilla cantarina que no para de chirriar. A consecuencia de esta visita, esta mañana, he vuelto al consultorio para ser radiografiado. Inocente de mí ir con bermudas para evitar el pase de modelos en ropa interior. Ha sido peor el remedio porque ser radiografiado en calzoncillos y camiseta mientras tus pies se apoyan en unas chanclas es infinitamente peor. Y, para colmo de males, después de la prueba ha llegado la repetición. Segundo pase de modelos. Creo que las enfermeras han hecho mofa y escarnio de mi atuendo y no era para menos. Claro que si uno se pone a pensar, creo que los atuendos en general y, especialmente con este calor, deben ser de lo más original. Y yo tan digno, repitiendo foto en calzones y chanclas. Suerte que éstas no salen en el Interviú. 

Hace quince días que no veo a Mixurreta y no sé si eso es mala señal.  

Sigo trabajando en el poemario que lleva el título provisional, y no sé si definitivo, de Hachazo de metrónomo con un poema que habla de las renuncias que uno hace al pasar de la juventud a la madurez. Y tambien de las elecciones, de los caminos que se desprecian, de aquellos otros que se acogen.  

Leo de una conferencia de Saramago que llega a la conclusión de que el hombre ha fracasado como especie. Un argumento similar he manejado yo en estas páginas que Saramago matiza con estas palabras. Todo ello pese a quien pese porque al bueno de Trapiello, y en sus diarios lo dice, las palabras, ni los propios diarios de Saramago, le hacen un pelo de gracia. No sé si por el premio Nobel o a pesar de él, y mucho me temo que tiene que ver con el principio.

Regresar y regresar. En esta vida, de algún modo, siempre se está regresando. Unas situaciones te conducen al pasado y no cabe la menor duda de que a veces estamos condenados a repetirlas.

Israel invade el Líbano para rescatar a dos de sus soldados secuentrados. En los bombardeos fallecen cincuenta libaneses, muchos de ellos, niños.Se cumple la paridad: veinticinco libaneses por cada soldado israelí. Igual que cuando se fugaba un preso en un campo de concentración nazi. Cien fusilados. Se cumple la paridad.

MENTIRAS ARRIESGADAS

Nos prometieron un alto el fuego de 48 horas. Poco hemos tardado en descubrir el incumplimiento. Será mejor que el Imperio sujete mejor a  sus lacayos. Está en juego su credibilidad internacional. Ya lo decían hace tiempo los antiguos: Cave canem. Han soltado a los perros de la guerra. 

HOY SE ABRE LA CUEVA PINTADA DE GÁLDAR

Hoy se abre al público la Cueva pintada de Gáldar (Gran Canaria) tras permanecer cerrada durante 24 años. La llamada Capilla Sixtina de los antiguos Canarii (aborígenes de Gran Canaria) contiene algunas de las mejores pinturas de la isla de los Guanartemes.Hasta ahora sólo se podía ver una reproducción de las pinturas en el Museo Canario de Las Palmas de G.C.

DIARIO

Hay una gata en la piscina que lleva ya unos años merodeando por aquí. Antes no estaba huérfana, pero una de esas interminables obras acabaron por espantar al resto de sus congéneres que, o bien fueron trasladados, o bien huyeron del polvo y del ruido. Ella se quedó, tal vez por una fidelidad mal entendida que quizá un día termine por acabar con ella. Aquí fue atropellado su hijo, negro azabache, sin una mota de otro color, que ella cuidaba con mimo. Se ha quedado con el nombre de Mixurreta, el que le puso mi padre cuando de vez en cuando le traía comida. Tiene un rostro agraciado con esa manchita blanca que le surca la cara y que da fin a la monotonía del negro. La veo pasearse desde casa, unas veces de la piscina a la obra, otras de la obra a la piscina, huyendo del ruido de la acumulación humana. Pasa el resto del día y del calor bajo un coche, no sé si derrotada de pronto por el incremento de las temperaturas o bien de desánimo. Pero, ultimamente tiene una estampa más triste. Pilar y yo siempre nos repetimos que a mi padre le iría bien llevársela a casa, pero mucho me temo que visto lo visto y vivido lo vivido ya no se acerca con facilidad a cualquier humano.Prefiere la compañía de pájaros y gaviotas. Se reparten las zonas de la piscina para beber y también para tumbarse al caer la tarde. Yo la miro desde arriba y, aunque ella no lo sabe, he ido siguiendo sus ires y venires. Tiene una estampa triste y flacucha, pero un rostro curioso, ligeramente picassiano. Mira profundamente y se pone en alerta. La pobre ha hecho de la alerta parte de su vida.

En Palestina, Israel ha detenido a 64 políticos. ¿Son políticos detenidos o detenidos políticos? Esa es la cuestión.

No está de moda ser feliz. Siento un profundo respecto por aquel que se conforma fácilmente. El problema está en que una vez acostumbrado a otras cosas es imposible retroceder. Lo mismo ocurre en la cocina, literatura, cine, en el teatro, etc... Y te conviertes en un infeliz.   

De esto...