MADERA DE NÁUFRAGO por Luis Vea García.

Simplemente gracias.

A los nuevos lectores les sigo recomendando que se den una vuelta por mi otro blog.

http://cotidianos.blogia.com

Cenando ayer con unos amigos del Club de los Poetas Muertos en su versión sénior, les comentaba que había llegado a la conclusión de que la cultura ya no existe. Y les decía que ahora ya no se habla de cultura, sólo de ocio. Y se mezclan las noticias de libros con las de cualquier otra cosa. Los romanos inventaron la palabra negocio para contraponerla a la palabra ocio. Otium y nec-otium (ocio y negocio). Hoy en día todo ha cambiado tanto que el ocio es un negocio en sí mismo por lo tanto ya no existe esa contraposición de ideas. Y yo tengo la amarga sensación de que la cultura ha dejado de existir en favor del ocio. Pero claro, no entendido a la romana sino en su dimensión puramente económica.

Será porque en las sociedades desde el siglo XX la juventud es siempre un valor pujante y la vejez un estorbo. Porque la voz de los que envejecen encuentra cada vez menos espacios asignados. Porque todo el mundo se desprende de los trastos viejos, los libros viejos, las viejas tecnologías. O será simplemente que uno abandona la juventud hacia ese terreno que irremisiblemente será la ancianidad, pero siento simpatía por los objetos antiguos, las ajadas mascotas o la tercera edad. Cada vez compro más libros antiguos, me cuesta desembarazarme de instrumentos tecnológicos ya atrasadas  - el viejo pc, los walkman, el transistor...-, miro con cariño los ojos de mi ajado gato que va camino de los dieciocho años y siento simpatía. Ahora me paro más fácilmente a contemplar los pasos tenues de un anciano o el caminar silencioso de un viejo perro. Me acerco a los Encantes a comprar libros que la gente desprecia o pierdo mi tiempo rebuscando en el Mercado de San Antonio. Debe ser un hecho natural. Quizá sentir solidaridad por la vejez haga que nuestros espíritus sean menos decrépitos, independientemente de su edad.

Quizá hayas visto ya las fotos de esas jóvenes promesas agarrando por el cuello o por el rabo todos esos cadáveres de gatos. Por eso mismo no las cuelgo aquí. Porque me repugnan, me pregunto qué habrá pasado por la mente de semejantes engendros, que no personas. Esa noche en la que apedrearon a todos esos gatos, en las que se hicieron todas esas fotos de sus trofeos debieron volver a casa en algún momento. Y sus madres debieron verlos manchados de sangre, o, al día siguiente, al poner la lavadora, debieron ver esas ropas manchadas. ¿Y no se preguntaron de dónde procedía esa sangre? Quizá, claro, era la primera vez, o no. O quizá como padres, o madres, se vieron en la obligación moral de protegerles. Sin embargo la cuestión es sencilla, sus hijos son unos engendros. No en el sentido de haber sido engendrados, porque esos gatos también fueron engendrados. Son engendros simplemente porque ningún ser vivo sería capaz de tanta crueldad. Y seguro que además creen en Dios y van a la iglesia los domingos y estaban afiliados a un partido político. Qué buenos ciudadanos. Yo sólo pienso en lo mismo: qué hicieron esas madres ante las manchas de sangre. ¿O es que ya es normal volver a casa de noche con manchas de sangre? Debe ser eso. La próxima vez seguro que será sangre humana.

Ha fallecido un tipo singular con  un carácter plural. Actor, novelista, director, escritor. Recuerdo cómo se lamentaba de no haber triunfado escribiendo, cómo con amargura explicaba su participación en numerosos concursos literarios sin éxito.No deseo recordarle diciendo aquella frase que algunos programas de televisión con turbios propósitos repitieron hasta saciarse. Como actor yo le recuerdo en aquel inefable papel en el Pícaro. Y más recientemente en sus memorables actuaciones en El Abuelo y La lengua de las mariposas haciendo de maestro republicano. Recuerdo aquel fotograma en el que uno de sus alumnos, al ver cómo se lo llevaban los franquistas, le insultaba diciéndole ornitorrinco.En fin, un maestro.

Sin apenas apercibirme he ido colgando en esta página tres poemas de tres autores diferentes -todos canarios- sobre un tema en común. Son: Ante una casa en ruinas de Manuel González Sosa, Lajas de casa caminada de Eugenio Padorno y Tu casa ahora de José Carlos Cataño. Propongo el ejercicio de leer los tres y comparar. Para ello basta con buscar en la columna de la derecha "otros autores". Se puede llegar a interesantes conclusiones.

Ha fallecido el escritor Francisco Umbral a la edad de 72 años. Desde el año 2003 tenía problemas de salud. Entre sus más de  un centenar de libros destacan:'Las ninfas' (1975), 'Mortal y rosa' (1975), 'La noche que llegué al Café Gijón' (1977), 'Trilogía de Madrid' (1984), 'Madrid 1940: Memorias de un joven fascista' (1993) 'El socialista sentimental' (1999) 'Madrid, tribu urbana' (2000); 'Un ser de lejanías' (2001); '¿Y cómo eran las ligas de Madame Bovary?' (2003); 'Los metales nocturnos' (2003); y 'Días felices en Argüelles' (2005). Su obra había sido criticada en numerosas ocasiones por tener un carácter demasiado temporal.

He sabido que mi blog ha sido censurado en China. Si queréis saber si el vuestro también lo ha sido os recomiendo comprobarlo en la siguiente dirección de internet:

http://www.greatfirewallofchina.org/test/

He sabido que en el mes de mayo comenzarán los trabajos para la construcción de la estación AVE de la Sagrera en Barcelona. En esta zona, actualmente abandonada, viven muchos gatos de las basuras y restos allí depositados. En todo este tiempo ninguna institución pública ha hecho nada por cuidarlos. Estos animales han ido sobreviviendo por sus propios medios y con ayuda de un grupo de voluntarios que han mirado por su bienestar. Ahora resulta que las obras comenzarán y ninguna administración ha previsto salvarlos.Mediante este artículo espero que alguna institución -municipal, comunidad autónoma o estatal- haga algo por ayudarles.

Este año la Feria del Libro de Fráncfort tiene como invitada a Catalunya. La Consellería de Cultura ha tomado la decisión de subvencionar únicamente a los autores que escriben en catalán obviando a aquellos autores catalanes que escriben en castellano que, en todo caso, deberán acudir pagándose los gastos. Me pregunto si es que acaso Juan Marsé no es un autor catalán. Su magnífica descripción de la Barcelona de postguerra en Últimas tardes con Teresa, ¿no es cultura catalana? Y más recientemente, ese autor que ha vendido libros como churros que es Carlos Ruiz Zafón con La sombra del viento, que también se localiza en Barcelona, ¿no es cultura catalana tampoco? Muchos más ejemplos hay. Qué decir entonces de Maruja Torres o de Terenci Moix. Este último autor bilingüe habitual. ¿Cuando escribía en castellano hacía cultura española y cuando escribía en catalán, cultura catalana? Y de Eduardo Mendoza, o de Vila Matas, o de Vázquez Montalbán... Probablemente todo esto es una incongruencia, porque en la distinción entre cultura catalana y castellana se toma como referencia sólo el idioma. Todo aquello que es catalán en contraposición a lo que es español.  Y aquí es donde se introduce el invitado no deseado, el duende de la política. Y volvemos a la era Pujol donde la tríada de la cultura catalana pivotaba en la sardana, los castellers y el Barça. Es perverso confundir la cultura catalana con la cultura en catalán. La Consellería de Cultura lo está haciendo. Esta visión empobrece  la cultura en general y nos impide vivir la cultura en su totalidad.

Leo con preocupación en el Periódico de Catalunya  que en las bibliotecas de la ciudad de Barcelona los libros más demandados, y que tienen lista de espera, son todos best sellers. Algunos tienen que ver con códigos, otros son de autores españoles que han sonado como superventas los últimos dos años. Y al hilo de esto me pregunto si una biblioteca en tanto que servicio público, pero también como ente cultural, tiene que ofrecer a sus lectores este tipo de lecturas. ¿Acaso debe gastar sus escasos recursos en comprar libros que dentro de unos años nadie recordará? Es el  eterno problema, convertir la cultura en algo para las élites o acabar vulgarizándola. ¿Dónde está el punto de equilibrio?

Hace unos días leía un artículo de Espido Freire en el periódico ADN. Hablaba de ese tipo de literatura para jovencitas que se ha puesto de moda representada por libros como Sushi para principiantes, El diablo viste de Prada, etc... La autora consideraba esos títulos como subliteratura. Novelas cuyos personajes eran descritos con dos o tres rasgos y que no eran otra cosa que la reconversión del cuento de La Cenicienta. Historias de príncipes y sueños rosas. Al hilo de esta reflexión y, probablemente después de haber escuchado el programa A vivir que son dos días de la cadena Ser el domingo, me he dado cuenta de que también hay otro tipo de subliteratura igualmente banal. Ese tipo de libros dirigidos a aquellas mujeres que rondan los cuarenta o ya han traspasado dicha frontera. Libros con recetas mágicas sobre cómo ser feliz, sexo, belleza, etc... Libros que contienen otros tantos sueños rosas y que bajo una pátina de falso progresismo convierten a esas mujeres en víctimas del maniqueísmo. Víctimas de los consejos de otras – normalmente- que te explican cómo debes vivir. Libros del mismo modo carentes de calidad e igualmente vacíos. Libros que atontan.

Tras unos días sin funcionar, blogia parece que ha vuelto a existir. Y yo me alegro. Ya empezaba a tener mono. A pesar de haber perdido un par de artículos -sí, sí, ya sé lo de las copias de seguridad- parece que no ha habido más desperfectos. Afortunadamente.

Eran poco más allá de las siete y media de la tarde. La sala altillo de la librería El Full de Badalona se encontraba abarrotada para asistir a la presentación del libro Etreum de J.M.S. Gamboa. Tras las filas del final, algunas personas permanecían de pie a falta de sillas. La entrada del autor fue fugaz. Un visto y no visto. Al rato ya se encontraba en la pequeña mesa que se había improvisado. Habló primero Jaume Carreras que glosó las virtudes de la obra del autor. Y la emparentó con algunos autores clásicos: Poe, Twain, Lovecraft... Habló de la influencia de los cómics en la estructura de la novela pero no quiso desvelar nada del contenido, convencido de que ello supondría dar demasiadas claves de la historia. Pasó a analizar el caràcter de los personajes principales, punto que sirvió para interrogar al autor que se mostró esquivo a revelar detalles interesantes. El contrapunto a la conversación lo dio el editor. Quizá su panoràmica del mundo editorial fue demasiado devastadora, tanto que los allí presentes nos sentimos abrumados por una imagen tan negativa. El propio librero tuvo que intervenir para recordar que la presentación del libro es siempre un acto de alegría. Y el propio José Manuel, escondido tras la mesa, pareció respirar tranquilo. Poco más nos aclararon. Quizá para ponernos la miel en los labios... La tarea estaba ya en nuestras manos: leer el libro. Saludé a José Manuel brevemente pues estaba atareado firmando libros. Su cara expresaba toda la alegría que se puede sentir por el trabajo realizado. El gozo de ver cómo tu primera obra echa a andar.   

El escritor egipcio Naguib Mahfuz, premio Nobel de literatura en 1988, ha fallecido en el día de hoy en El Cairo. Tenía 95 años. Su obra se centró en la evolución de Egipto  hacia la modernidad. Mahfuz sufrió en su vida la incompresión del integrismo siendo objeto de un atentado en 1994.Una de sus novelas más conocidas, y la primera que escribió, fue El callejón de los milagros. 

Probablemente una de las sensaciones más desagradables que pueden sentirse sea el ahogo. Notar esa obturación de la respiración, el inútil movimiento oscilante del aparato respiratorio, el rostro enrojeciendo, la garganta que se reseca, el súbito embotamiento de la mente, la tos, la contracción del cuerpo... Notar que ya nada responde, que el agarrotamiento inicial va dando paso a un espasmo, que la nuez intenta tragar sin ningún éxito... A mí me produce todas esas sensaciones la mediocridad enquistada en nuestra sociedad, el funcionamiento a base de clichés, de frases hechas, de conductas reiterativas, la carencia de originalidad, el predominio del márketing sobre la imaginación, la monótona repetición de las mismas voces, de los mismos mensajes expresados con tanta simplicidad como si hubieran sido creados para imbéciles. Uno diría que muchos de esos mediocres se han formado en la factoría Bush de idiotas y ahí los ves dirigiendo de la misma forma un partido político, una empresa, una televisión o una universidad privada. Llega hasta el hartazgo la repetición de cuatro muletillas a las que sólo se les cambia una palabra. Y así es como el mismo mensaje se vende igual en un best seller para deficientes culturales que en un programa de televisión. Hay un momento en que si no explotas el mensaje te atrapa y caes en sus redes. Te conviertes en uno más de los que apretan el botón. Entonces, el Gran Hermano de la democracia, el consumo irracional, los programas con vaquillas para disecar las mentes, la música para aplatanar cerebros, los periódicos plagados de mentecatos culturales y de mensajes que se consumen como opio te alcanzan. Ya eres presa del ahogamiento. Y no hay tiempo de gritar. Hazte un favor, súmate a los mensajes discordantes. Acabarás agradeciéndomelo.

Luis Vea García, 2005 ©

Ayer pudimos contemplar en televisión un nuevo duelo Sardà-Buenafuente. Y debo decir que este último ganó por goleada. Mientras el sucesor del Pelícano se dedicaba al trabajo de campo con una entrevistadora-Eva salida del paraíso y sin demasiada ropa, el agudo Buenafuente sometió a la actriz Cayetana Guillén Cuervo a una simpática prueba de comprobación de traseros masculinos. Obsérvese la diferencia entre llevar a una chica desnuda a la calle - al fin y al cabo nadie dirá nada por ver un buen cuerpo femenino – y entrevistar a una mujer para que detecte el trasero del actor con el que hizo escenas de cama en la última película. ¡Ah, qué bien hubiera quedado Sardà sacando a un entrevistador masculino en porreta! Por lo menos hubiera ganado a Buenafuente en osadía “haciendo calvos.”