PANTOMIMA

Allá donde se cuenta,
en los mentideros del infortunio
donde las avenidas traslucen,
los caracteres abrevan
y las personas se diluyen,
allá en los corrales
donde la mentira es cheque,
los pasillos se angostan,
los rostros se reconocen
y las palabras se bisbisean,
los labios rezuman odios,
allá donde los engranajes se inician,
donde las máquinas funcionan
dando vueltas a la rueda
y los vocablos se confunden,
entre cámaras y despachos
campa lúgubre la mentira,
allá no hay vida,
salones rojos y micrófonos,
rostros que ni se miran,
tiempos que se agotan entre susurros,
allí nace la pantomima.

Allá donde se cuenta
no se escuchan palabras de a pie,
las voces sólo corroen,
la política está de luto:
los muertos somos nosotros.


Luis Vea García, 2002 ©

4 comentarios

[Espuma - 22 de noviembre de 2005 - 12:27]

quise decir "exacto"

y "hasta la medula"

Dios mío, estas prisas me llevan por mal camino.

lo siento Guana... :(

[Espuma - 21 de noviembre de 2005 - 13:47]

excato.

un poema real hasta las médula.

un gusto.

abrazos guanches.

[Goreño - 08 de noviembre de 2005 - 16:19]

La pantomima y la mentira, dos grandes protagonistas. Precioso poema.

Estoy con Belle, te echaba de menos. Saludos

[Belle - 07 de noviembre de 2005 - 13:24]

Hola Guana... se te echaba de menos . Un saludo y , por favor , no te pierdas .