HA MUERTO BENEDETTI
La poesía hoy sólo tiene versos de lágrimas.
La poesía hoy sólo tiene versos de lágrimas.
Sin lectores, los libros son solamente objetos sin sentido.
Si el juego es la tergiversación, todos podemos participar de ella. El ejemplo que ilustra este artículo aparece en: http://www.mangasverdes.es
Siempre estamos solos. Todo lo que hacemos es para ocultar nuestra soledad interior. Nos engañamos creyendo que no es así y algunos hechos nos devuelven a esa soledad como el reflujo de una marea. Tras la muerte de un ser que amamos, aunamos soledad y pérdida. Es entonces cuando el mundo empieza a tambalearse.
Hemos hecho un mundo de palabras vacías.
Espero la publicación de mi próximo proyecto, el poemario Hachazo de metrónomo, para durante 2009 trabajar en mi novela Itinerarios convergentes. Y que vosotros también veáis cumplidos vuestros proyectos.
No dejes de besar lo que quieres, no sea que algún día no puedas hacerlo ya.
Hay estelas que te acercan. Otras, poco a poco, te van alejando. Ahora parece que me detienen. Mas no, las voy dejando atrás, muy atrás... Quizá demasiado deprisa.
Foto: Bajamar en Sanlúcar de Barrameda.
Un blog sin nuevas entradas durante mucho tiempo, un blog que se actualiza de higos a peras es un blog muerto. Quizá un testimonio para el futuro, siempre y cuando la empresa que lo soporta no decida borrarlo. Pero un blog que ya no comunica deja de estar vivo. Es como si un tablón de anuncios dejara de colocar mensajes nuevos y los antiguos se fueran amarilleando por efecto del tiempo. A mí me duele ver la muerte de esos blogs y probablemente me entristece más su muerte que me alegra su propio nacimiento. Y supongo que todo debe obedece a un proceso natural. Su autor pasa a engrosar la lista de los Bartlebys existentes -preferiría no hacerlo- y se hace ágrafo.Lamentablemente convierte a sus lectores en a-letrados.
Una tregua en el tiempo, para que haya paz. Unos días... Mentes en blanco. Tan solo un instante.Buenos deseos para todos.
Seguir recordando. Acaparar imágenes que al vuelo parecen desaparecer. Todo detenido. Sólo el recuerdo. Tan solo. Y no es poco.
Esa aparente calma me obliga a pensar cuando todo estalle.
Escarba en la vida de los inquisidores, encontrarás un motivo para la Inquisición.
A veces la vida te sitúa en un punto y no tienes más remedio que resistir.
Si lo que vas a decir no es más placentero que el silencio, cállate.