MADERA DE NÁUFRAGO por Luis Vea García.

Simplemente gracias.

A los nuevos lectores les sigo recomendando que se den una vuelta por mi otro blog.

http://cotidianos.blogia.com

Cotidianos ya es una realidad. Esta tarde he recibido algunos ejemplares y he visto el resultado final que está por encima de lo esperado. Pilar se ha emocionado. Los dos hemos contado los libros como posesos como esos padres que cuentan los dedos de sus hijos después de verlos nacer. En los próximos días confirmaré los lugares donde se puede adquirir. De momento pongo un enlace en Mis libros en venta para adquirirlo a través de internet.

Esta vez fue el turno de La Gomera.

Foto de Hermigua (Foto de la agencia EFE)

Cenando ayer con unos amigos del Club de los Poetas Muertos en su versión sénior, les comentaba que había llegado a la conclusión de que la cultura ya no existe. Y les decía que ahora ya no se habla de cultura, sólo de ocio. Y se mezclan las noticias de libros con las de cualquier otra cosa. Los romanos inventaron la palabra negocio para contraponerla a la palabra ocio. Otium y nec-otium (ocio y negocio). Hoy en día todo ha cambiado tanto que el ocio es un negocio en sí mismo por lo tanto ya no existe esa contraposición de ideas. Y yo tengo la amarga sensación de que la cultura ha dejado de existir en favor del ocio. Pero claro, no entendido a la romana sino en su dimensión puramente económica.

Ya están los gorriones medio locos ejecutando danzas en el aire hasta caer de forma leve sobre el pavimento. A unos metros de mí, todavía enzarzados como si fueran uno. Y al rato, el vuelo raso y raudo de un petirrojo. Y un poco más allá una nube de ruidosas cotorras argentinas de un lado a otro, del césped a las copas de los árboles y, de nuevo, dibujando figuras en el cielo. A primera hora de la mañana, en la Ronda de Sant Martí. Mientras, un anciano con un bastón pasea lentamente dejándose mecer por el aleteo de los pájaros.

El otro día en Arenys de Mar, comiendo en la Cofradía de Pescadores del puerto, recordando otras Cofradías al otro lado del mar, cruzando el Atlántico. Similares recuerdos con distintos sabores. Y a su término, paseando por la playa nada hacía presagiar que con la frialdad del día íbamos a contemplar unas posaderas femeninas en pomposa redondez, quizá algo relacionado con el rodaje de una película. Canto al amor lascivo.

Como una ronca ráfaga de azafrán y luciérnagas

era la vida. Al fondo,las guitarras

espesaban la tarde, y en las sombras

abrían caminos por los que iba el sueño

sin querer llegar nunca...

Se adentraba la sangre por densos corredores,

una ardiente marea devoraba el contorno,

y los frutos vecinos, ya entera luz, ardían.

Amapolas salvajes derretían su lacre

al sol, sobre fosforescentes tierras sin dueño,

y un silencio colgado cegaba el horizonte.

Al fondo de los pozos el calor destellaba

como una piel de toro tatuada de tréboles.

Una mano posaba su pulpa bermellón

por los turbios refugios donde el amor hervía

mientras la luz de pólvora fermentaba en las costas.

Amar era partir el mar con una espada,

sentirlo de repente golpeando la boca

mientras iba la vida recorriendo sembrados

y a más amor en vuelo más violencia crecía.

Fábulas de octubre (1966) de Luis Feria.

Foto: Carlos Pascual (El País)

Será porque en las sociedades desde el siglo XX la juventud es siempre un valor pujante y la vejez un estorbo. Porque la voz de los que envejecen encuentra cada vez menos espacios asignados. Porque todo el mundo se desprende de los trastos viejos, los libros viejos, las viejas tecnologías. O será simplemente que uno abandona la juventud hacia ese terreno que irremisiblemente será la ancianidad, pero siento simpatía por los objetos antiguos, las ajadas mascotas o la tercera edad. Cada vez compro más libros antiguos, me cuesta desembarazarme de instrumentos tecnológicos ya atrasadas  - el viejo pc, los walkman, el transistor...-, miro con cariño los ojos de mi ajado gato que va camino de los dieciocho años y siento simpatía. Ahora me paro más fácilmente a contemplar los pasos tenues de un anciano o el caminar silencioso de un viejo perro. Me acerco a los Encantes a comprar libros que la gente desprecia o pierdo mi tiempo rebuscando en el Mercado de San Antonio. Debe ser un hecho natural. Quizá sentir solidaridad por la vejez haga que nuestros espíritus sean menos decrépitos, independientemente de su edad.

Alguna vez he pensado que hay libros que están predestinados a pertenecernos. Probablemente trazan un recorrido que desconocemos y acaban en nuestras manos. Por azar o por alguna curiosa intervención de los dioses -los paganos,por supuesto-. Y así, confabuladas las cosas de este modo, un buen día nos tropezamos con el libro. Y a mí me ocurrió ayer. Encontré un ejemplar de Montserrat Roig firmado por ella en 1981. A alguien  no le importó la dedicatoria, o falleció. O cualquier historia que desconocemos y podemos imaginar. En cualquier caso, a mí me llegó el tiempo de las cerezas, ese mismo que da título al libro, El temps de les cireres. Y yo ya le he guardado un espacio en mi biblioteca.

Quizá hayas visto ya las fotos de esas jóvenes promesas agarrando por el cuello o por el rabo todos esos cadáveres de gatos. Por eso mismo no las cuelgo aquí. Porque me repugnan, me pregunto qué habrá pasado por la mente de semejantes engendros, que no personas. Esa noche en la que apedrearon a todos esos gatos, en las que se hicieron todas esas fotos de sus trofeos debieron volver a casa en algún momento. Y sus madres debieron verlos manchados de sangre, o, al día siguiente, al poner la lavadora, debieron ver esas ropas manchadas. ¿Y no se preguntaron de dónde procedía esa sangre? Quizá, claro, era la primera vez, o no. O quizá como padres, o madres, se vieron en la obligación moral de protegerles. Sin embargo la cuestión es sencilla, sus hijos son unos engendros. No en el sentido de haber sido engendrados, porque esos gatos también fueron engendrados. Son engendros simplemente porque ningún ser vivo sería capaz de tanta crueldad. Y seguro que además creen en Dios y van a la iglesia los domingos y estaban afiliados a un partido político. Qué buenos ciudadanos. Yo sólo pienso en lo mismo: qué hicieron esas madres ante las manchas de sangre. ¿O es que ya es normal volver a casa de noche con manchas de sangre? Debe ser eso. La próxima vez seguro que será sangre humana.

Respondiendo a una especie de cuestionario que propone la escritora Care Santos en su blog, paso a responder. El truco, sólo usar títulos de libros. 

-Eres hombre o mujer: Hombre rico, hombre pobre (Irwin Shaw)

-Descríbete: El hombre que susurraba a los caballos (Nicholas Evans)

-Cómo te gustaría que te recordaran los demás:Corazón tan blanco (Javier Marías) 
-Cómo describirías tu anterior relación sentimental? El amor en tiempos de cólera (G.García Márquez)
-Describe tu actual relación: Nubosidad variable (Carmen Martín Gaite)
-¿Dónde quisieras estar ahora? De Fuerteventura a París (Miguel de Unamuno)
-¿Cómo eres respecto al amor? De la tierra a la luna (Julio Verne)
- ¿Cómo es tu vida? En la ardiente oscuridad (Buero Vallejo)
-¿Qué pedirías hoy si se te concediera un solo deseo? Desayuno en Tiffanys (Truman Capote)
-Un consejo: No mires debajo de la cama (Juan José Millás)
-Ahora despídete: Mañana en la batalla piensa en mí (Javier Marías)

He contado con la inestimable ayuda de Pilar.

La foto es de Betancuria (Fuerteventura)

Hoy 21 de febrero vuelve a celebrarse el Día de las Letras Canarias. Este año dedicado a Benito Pérez Galdós. Algunos actos y celebraciones en su honor se prolongarán hasta el próximo 1 de marzo. Se van a distribuir gratuitamente en las escuelas ejemplares de los Episodios Nacionales. También se distribuirán con las ediciones de los periódicos canarios la revista Galdós, vida y escritura. Los actos se iniciarán en Tenerife, en los Realejos,lugar de nacimiento del autor, y Las Palmas de Gran Canaria.

El pasado 16 de febrero en el Museo de la Naturaleza y el Hombre- el Museo de Ciencias Naturales y el Museo Arqueológico de Tenerife- se inauguró  la exposición de las Momias de Necochea (momias de origen guanche que estuvieron depositadas en esta ciudad argentina hasta el año 2003) bajo el nombre de Mundo funerario.

 Llevaba tiempo intentando encontrar una pequeña obrita de Unamuno denominada Tulio Montalbán y Julio Macedo, cosa que hice a través de internet hace pocos días. Novela breve, de apenas dieciséis páginas,  escrita en 1920 y que consideraba fundamental para completar el ensayo en el que llevo ya un par de años trabajando, Unamuno, dos visiones insulares: 1910 y 1924. No en vano esta pequeña obra, con el tiempo, se convertiría en otra mayor cambiando el género al teatro: Sombras de Sueño (1931). Entre ambas hay una gran diferencia debido al tratamiento que el autor hace de conceptos como aislamiento, soñarrera o del propio   de  insularidad. Y entre las fechas, y las diferentes escrituras, había sucedido un hecho fundamental y definitorio en la vida de Unamuno: su destierro a la isla de Fuerteventura (residió básicamente en su capital, Puerto Cabras)  a causa de sus opiniones sobre el Directorio Militar de Primo de Rivera.    

Cotidianos constituye una inmersión en la aventura de vivir, en la esencialidad de la existencia cotidiana entendida como cúmulo de experiencias que traspasan y dejan huella.

Cotidianos recoge situaciones que hacen  preguntarnos sobre el propio hecho de lo habitual. Unas veces enmascaradas bajo el pseudónimo de monotonía, otras contempladas como rupturas.

Cotidianos muestra un elenco de personajes de diversos tipos, sexos y edades en situaciones a veces chocantes.

Cotidianos es un reflejo existencial convertido en libro que nos devuelve la ilusión por la vida.

Ha caído en mis manos un ejemplar de Cristo de Tacoronte, con la firma  del propio autor y dedicatoria "A Enrique Sordo, con mi admiración y simpatía por Proel" Emeterio Gutiérrez Albelo. Apartado 193 S/C de Tenerife, Islas Canarias.

Emeterio Gutiérrez Albelo (Tenerife 1905-1969,) poeta español perteneciente a la Generación del 27.Publicó sus primeros poemas en el periódico La comarca, del que era director su padre.Estudia bachillerato y magisterio en La Laguna y ejerce la profesión docente durante toda su vida en diferentes lugares de la isla. Su primera obra, titulada La Fuente de Juvencio (1925) es de inspiración parnasiana y modernista y nunca llegó al publicarse. En Vilaflor,ejerció como maestro en la escuela de niños, y escribió su primer libro publicado, Campanario de la Primavera (1930). Sus dos libros siguientes son Romanticismo y cuenta nueva, (1933), y Enigma del invitado, (1936), editados por la revista tinerfeña de vanguardia Gaceta del Arte. Constituyen los dos máximos exponentes del surrealismo poético tinerfeño.El comienzo de la Guerra Civil,en 1936, acabó con Gaceta de Arte y con la actividad del grupo surrealista tinerfeño. Ese mismo año se casó con Donatila Airenza Fumero, con la que tiene tres hijas.Transcurren ocho años hasta la aparición de un nuevo libro, Cristo de Tacoronte (1944). Cambia de estética y aflora una temática religiosa inmmersa en el existencialismo. Encierra, además, un rico romancero tinerfeño: ni uno solo de sus cuarenta poemas deja de inspirarse en su isla natal y, más circunstancialmente, en el pueblo y vega de Tacoronte. Utiliza el simbolismo de la parábola del Hijo Pródigo para reflejar la condición del ser humano en la tierra. Publica después otras dos obras más de tema exclusivamente religioso: Los Milagros (1951) y Apuntes para una vida de Cristo (1969). Otros dos libros completan la relación de lo que publicó en vida: Los blancos pies en tierra (1951), colección de sonetos con el que obtuvo el premio regional de poesía "Tomás Morales" de la Asociación de la Prensa de Las Palmas y Geocanción de España (1964), un poemario descriptivo al estilo de Unamuno.A los títulos anteriores hay que sumar cinco obras póstumas: Antología poética (1969), Poesía última (1970), El rincón de la amistad (1971), Tenerife y el mar (1973) y Las alas del tiempo (1974).El influjo de la pintura y la música en la obra de Gutiérrez Albelo fue notable. Fue redactor de la ya citada Gaceta de Arte (1932-1936) y de Mensaje, (1945-1946), y fundador y director hasta su muerte de la revista Gánigo (1953-1969)

Enrique Sordo nace en Santander en 1923 y fallece en Barcelona en 1992, a la edad de 69 años.Sordo estuvo inicialmente vinculado al diario Alerta y formó parte del grupo de la revista Proel(revista y grupo poético).Afincado en Barcelona, fundó con Dionisio Ridruejo, en los años cincuenta, La Revista, publicación literaria que alcanzó sólido prestigio. Sordo ejerció la crítica en diversos medios, entre ellos La Vanguardia y El Ciervo. Fue también traductor de literatura en lengua inglesa y de literatura catalana, destacando sus versiones de Mercè Rodoreda y de Montserrat Roig. Enrique Sordo fue uno de los fundadores, en 1957, de los Premios de la Crítica.

Pensando en el próximo alumbramiento de COTIDIANOS abro también un blog con el mismo nombre a fin de ir volcando todo el proceso desde la creación hasta la librería. Todo lo que de algún modo tenga relación con la publicación del libro. De este modo podré, en MADERA DE NÁUFRAGO, seguir alternando otros temas.

La dirección del nuevo blog es:

http://cotidianos.blogia.com

¿Cómo resumir el libro? ¿Cómo definirlo? ¿Qué historias encierra? Diría que en Cotidianos hay: El relato del  encuentro casual en la consulta de un ginecólogo, un eterno opositor que no desea ser funcionario, una venganza planeada con alcohol,el recuerdo de infancia en un mar que no existe, un fumador en un día de furia, el viaje en tren con una lolita,una jornada dictada por un reloj, la certidumbre de una doble vida, un amor infantil entre atracciones, un reiterado viaje a París, un emigrante que retorna al país que nunca soñó, juegos sexuales entre burocracia y gastronomía, un maletín secreto descubierto en un contenedor, la vida real en una película de ciencia ficción, un eterno marino con anhelos de trascender, un vagabundo en un callejón nocturno, un descubrimiento inimaginable entre sábanas, noche  de hotel con una actriz porno y una separación ya soñada. Que no es poco...