Qué raro presente, qué turbio futuro...

Lectura de poemas i micro abierto el viernes 27 de enero, a les 19 h en:

BIBLIOTECA LA BÒBILA
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Poesía del 15 M con Mag Márquez, José Icaria, Jugando con la perspectiva (Abel E. Cantero), Francisco Serrano Rodríguez, Paco Cerezo y Luis Vea García.

El mundo cada día nos quita la razón, aún así todavía hay quien cree tenerla.

Y cuando despertó, el dinosaurio, por fin, había muerto.

Le han dado el Nadal a A.Pombo. Nada que decir respecto de la trayectoria literaria del autor. Quizá simplemente que uno no entiende la utilidad literaria de conceder el Nadal al que viene de haber obtenido el Planeta. Siempre se ha dicho del primero que otorga prestigio pero no dinero y al revés del segundo. Sería relativamente lógico que un autor pasara del Nadal al Planeta pero bastante más ilógico hacerlo al revés, si no es para premiar méritos más relacionados con la edición que con la premiación.  Y de ahí mi duda, pues el Nadal ha sido plataforma de lanzamiento para descubrir a autores. ¿Pero qué le otorgan  a Pombo el Nadal? ¿No tenía ya prestigio  con su obra anterior?

Otra cosa es el lado humano del personaje, tan excesivo, tan heterodoxo dicen, tan políticamente incorrecto. Capaz de alabar a dictadores y quedarse tan tranquilo. Le llaman intelectual. Cela también era un personaje tan inteligente como deleznables sus opiniones, tan repugnante en sus quehaceres políticos a favor de la censura. O qué decir de las ideas políticas de un autor tan reputado como Vargas Llosa. Algunos añadirán a Celan o a Hamsun. Cierto. Pero no hay que olvidar tampoco que Pombo representa a un partido político, se ha presentado a unas elecciones. Eso también forma parte de su lado humano. Y público.

El lento declinar de cosas que a uno le interesan es como la leve desaparición, no por ello menos cruel, poco a poco pero sin apenas pausa. Como una extinción programada en un mundo que cambia sus prioridades y que escasamente conserva vestigios. Un mundo que se vanagloria de lo que desconoce, que se pliega sobre sí mismo en su cerrazón, que se abraza a todo lo que es novedad, bueno o malo. Un mundo que no ofrece válvulas ni seguridades, que se abrasa y consume a sí mismo y en el que los valores como la solidaridad no importan. Un mundo que premia al patán, que desprecia al creador, que prescinde de ideas si no comportan dinero. Un mundo que declina a pasos agigantados como lo hicieron otros imperios, un mundo en el que los seres se encuentra más ajenos, cada vez más despistados. Un mundo que sin arrobo se fagocita, se autoconsume en su complacencia. Un mundo miope que se vanagloria de no necesitar gafas. Un mundo, en definitiva, prescindible.

Llaman antisistema a los que defienden lo que es de todos. Y lo hacen los que tratan de liquidar lo público.

En un mundo donde nuestra individualidad vale más que el colectivo estamos perdidos. Y ellos lo saben.

La verdad sólo duele al que miente.

La democracia es un sueño sólo apto para creyentes.

La única forma de redistribución de la riqueza que permite el neoliberalismo es la lotería.

Balances, fronteras, hachazos, odio, todavía... poesía

Los poetas Felipe Zapico, Álex Chico, Luis Vea, Ferran Fernández y Juan Vico publican nuevo libro. Las agendas culturales, y las propuestas de fin de semana, suelen ser exotéricas. Queremos decir que son una invitación, un cúmulo de tentaciones, para dejar la soledad de la casa - su intimidad tantas veces acogedora - y salir a la calle, a los museos, a los conciertos. Exteriorizarse. Irse, desplazarse, moverse hacia fuera. Sin embargo, esta semana queremos hacer otra proposición. Cuando el frío acecha, viene de golpe y sin avisar, los virus y los constipados incitan a quedarse con un café caliente y un sofá. El esoterismo, en este caso, tiene que ver con reservarse, aprender a disfrutar, de nuevo, del recogimiento. Hay tanto viaje allí como a cientos de kilómetros.

La poesía es un arma poderosa, en este sentido. Y estamos de enhorabuena. Diversos títulos han aparecido recientemente y, sin el ruido de los tractores de la industria editorial, conservan discursos a tener en cuenta. El primer ejemplo es el de Still Life, obra de Juan Vico (Badalona, 1975) merecedor del Premi "Divendres culturals 2011" y editado por la UAB en su colección Gabriel Ferrater. Vico opta por una lírica que salta muros y alambradas para dialogar con el cine y la pintura, ofreciéndonos ahora un relato, ahora una relectura fílmica. Además de imágenes magistralmente construidas ("La luna misma, vieja puta, nuestra sucia guillotina / siempre a punto de caer como una uña cortada"), que conectan con la tradición más surrealista, el poeta reflexiona sobre el proceso mismo de creación, como si de una "Lección de anatomía" se tratase: "... sentado en mi escritorio frente al negro / de la pantalla: escribo este poema / me miro en ese espejo mientras trato / de copiar los despojos de mi tiempo". 

En una línea de fuga convergente, aunque con múltiples matices que lo individualizan, está Álex Chico (Plasencia, 1980), que presenta en Ediciones de la Isla de Siltolá Dimensión de la frontera. Chico, que junto a Vico son los responsables de Els Dilluns de la Cigale - uno de los refugios poéticos más atractivos de la ciudad -, conecta con la utilización de términos comunes que, combinados con sensibilidad y ritmo, alumbran una nueva voz, actual y eterna, hablándonos de naufragios, soledad y el inevitable paso del tiempo. Así, "el viento, por ejemplo, porque es el único / animal que modifica la corteza". El poso de las vivencias queda impregnado en el poeta, que se siente invadido por una batalla de recuerdos que gestionar: "decirme, al fin, que olvidar / es una rutina larga, extraña".

Cuánto desea asomarse a la balconada, pero, al pronto, recuerda su aura de escritor maldito y nos da la espalda lleno de contradicciones.

Definición de fútbol: veintidós bolas que ansían una pelota.

¿Quién nos sacará alguna vez de la palidez de este tiempo marmóreo?

Siempre hay un gran seto en nuestras vidas que alguna vez tendremos que saltar.

Tantas energías derramadas, tantas esperanzas defraudadas... Lo llaman vida.