MADERA DE NÁUFRAGO por Luis Vea García.

Con la Cenicienta nacieron las noticias del corazón.

El exterior es sólo una excusa para hablar del interior.

Tengo una edad imaginaria que cada vez que recuerdo, olvido.

¿Tiene un límite la gratitud?

A falta de pisos grandes, los desvanes estarán en nuestras mentes.

La vida está hecha de retales. Muy pocos consiguen hacer la prenda.

A algunos genios de la literatura es mejor conocerlos sólo en ediciones de kiosco.

Cuando todo parece que va a caerse es cuando hay que sacar la rabia y morder.

No dejes que ni las experiencias ni los recuerdos te socaven.

Nuestras acciones también manchan las vidas de los demás.

Ya se sabe, las antologías las carga el diablo.

Duele la guadaña al pasar de amado a odiado.

Recogeré lo que voy dejando como si jamás hubiera existido.

A veces desearía desertar del mundo pero, al rato, me apercibo de que el desierto también es mundo.

El sentimiento de pérdida siempre está presente tras nuestras alegrías.

Si nos entregamos, el dulce veneno del recuerdo nos impide obrar con libertad.

Lo peor de los conflictos es que te tomen la iniciativa. Una vez la tienes tú, los demás van a remolque.

Busca el equilibrio y, mientras lo encuentras, vive el desequilibrio.

En la negritud no hay nada. Buscar en ella es perder el tiempo.

Tanta obscuridad en la noche, tanta luz en el corazón.

Foto:Puesta de sol en Punta Hidalgo (Tenerife) Autora: Pilar Ibáñez.

La poesía hoy sólo tiene versos de lágrimas.

Sin lectores, los libros son solamente objetos sin sentido.

Si el juego es la tergiversación, todos podemos participar de ella. El ejemplo que ilustra este artículo aparece en:   http://www.mangasverdes.es

Siempre estamos  solos. Todo lo que hacemos es para ocultar nuestra soledad interior. Nos engañamos creyendo que no es así y algunos hechos nos devuelven a esa soledad como el reflujo de una marea. Tras la muerte de un ser que amamos, aunamos soledad y pérdida. Es entonces cuando el mundo empieza a tambalearse.

Hemos hecho un mundo de palabras vacías.

Espero la publicación de mi próximo proyecto, el poemario Hachazo de metrónomo, para durante 2009 trabajar en mi novela Itinerarios convergentes. Y que vosotros también veáis cumplidos vuestros proyectos.

No dejes de besar lo que quieres, no sea que algún día no puedas hacerlo ya.

Hay estelas que te acercan. Otras, poco a poco, te van alejando. Ahora parece que me detienen. Mas no, las voy dejando atrás, muy atrás... Quizá demasiado deprisa.

Foto: Bajamar en Sanlúcar de Barrameda.

Un blog sin nuevas entradas durante mucho tiempo, un blog que se actualiza de higos a peras es un blog muerto. Quizá un testimonio para el futuro, siempre y cuando la empresa que lo soporta no decida borrarlo. Pero un blog que ya no comunica deja de estar vivo. Es como si un tablón de anuncios dejara de colocar mensajes nuevos y los antiguos se fueran amarilleando por efecto del tiempo. A mí me duele ver la muerte de esos blogs y probablemente me entristece más su muerte que me alegra su propio nacimiento. Y supongo que todo debe obedece a un proceso natural. Su autor pasa a engrosar la lista de los Bartlebys existentes -preferiría no hacerlo- y se hace ágrafo.Lamentablemente convierte a sus lectores en a-letrados.

Seguir recordando. Acaparar imágenes que al vuelo parecen desaparecer. Todo detenido. Sólo el recuerdo. Tan solo. Y no es poco.

Esa aparente calma me obliga a pensar cuando todo estalle.

A veces la vida te sitúa en un punto y no tienes más remedio que resistir.

Si lo que vas a decir no es más placentero que el silencio, cállate.