A los nuevos lectores les sigo recomendando que se den una vuelta por mi otro blog.

http://cotidianos.blogia.com

Cotidianos ya es una realidad. Esta tarde he recibido algunos ejemplares y he visto el resultado final que está por encima de lo esperado. Pilar se ha emocionado. Los dos hemos contado los libros como posesos como esos padres que cuentan los dedos de sus hijos después de verlos nacer. En los próximos días confirmaré los lugares donde se puede adquirir. De momento pongo un enlace en Mis libros en venta para adquirirlo a través de internet.

Esta vez fue el turno de La Gomera.

Foto de Hermigua (Foto de la agencia EFE)

Cenando ayer con unos amigos del Club de los Poetas Muertos en su versión sénior, les comentaba que había llegado a la conclusión de que la cultura ya no existe. Y les decía que ahora ya no se habla de cultura, sólo de ocio. Y se mezclan las noticias de libros con las de cualquier otra cosa. Los romanos inventaron la palabra negocio para contraponerla a la palabra ocio. Otium y nec-otium (ocio y negocio). Hoy en día todo ha cambiado tanto que el ocio es un negocio en sí mismo por lo tanto ya no existe esa contraposición de ideas. Y yo tengo la amarga sensación de que la cultura ha dejado de existir en favor del ocio. Pero claro, no entendido a la romana sino en su dimensión puramente económica.

Ya están los gorriones medio locos ejecutando danzas en el aire hasta caer de forma leve sobre el pavimento. A unos metros de mí, todavía enzarzados como si fueran uno. Y al rato, el vuelo raso y raudo de un petirrojo. Y un poco más allá una nube de ruidosas cotorras argentinas de un lado a otro, del césped a las copas de los árboles y, de nuevo, dibujando figuras en el cielo. A primera hora de la mañana, en la Ronda de Sant Martí. Mientras, un anciano con un bastón pasea lentamente dejándose mecer por el aleteo de los pájaros.

El otro día en Arenys de Mar, comiendo en la Cofradía de Pescadores del puerto, recordando otras Cofradías al otro lado del mar, cruzando el Atlántico. Similares recuerdos con distintos sabores. Y a su término, paseando por la playa nada hacía presagiar que con la frialdad del día íbamos a contemplar unas posaderas femeninas en pomposa redondez, quizá algo relacionado con el rodaje de una película. Canto al amor lascivo.

Como una ronca ráfaga de azafrán y luciérnagas

era la vida. Al fondo,las guitarras

espesaban la tarde, y en las sombras

abrían caminos por los que iba el sueño

sin querer llegar nunca...

Se adentraba la sangre por densos corredores,

una ardiente marea devoraba el contorno,

y los frutos vecinos, ya entera luz, ardían.

Amapolas salvajes derretían su lacre

al sol, sobre fosforescentes tierras sin dueño,

y un silencio colgado cegaba el horizonte.

Al fondo de los pozos el calor destellaba

como una piel de toro tatuada de tréboles.

Una mano posaba su pulpa bermellón

por los turbios refugios donde el amor hervía

mientras la luz de pólvora fermentaba en las costas.

Amar era partir el mar con una espada,

sentirlo de repente golpeando la boca

mientras iba la vida recorriendo sembrados

y a más amor en vuelo más violencia crecía.

Fábulas de octubre (1966) de Luis Feria.

Foto: Carlos Pascual (El País)

Será porque en las sociedades desde el siglo XX la juventud es siempre un valor pujante y la vejez un estorbo. Porque la voz de los que envejecen encuentra cada vez menos espacios asignados. Porque todo el mundo se desprende de los trastos viejos, los libros viejos, las viejas tecnologías. O será simplemente que uno abandona la juventud hacia ese terreno que irremisiblemente será la ancianidad, pero siento simpatía por los objetos antiguos, las ajadas mascotas o la tercera edad. Cada vez compro más libros antiguos, me cuesta desembarazarme de instrumentos tecnológicos ya atrasadas  - el viejo pc, los walkman, el transistor...-, miro con cariño los ojos de mi ajado gato que va camino de los dieciocho años y siento simpatía. Ahora me paro más fácilmente a contemplar los pasos tenues de un anciano o el caminar silencioso de un viejo perro. Me acerco a los Encantes a comprar libros que la gente desprecia o pierdo mi tiempo rebuscando en el Mercado de San Antonio. Debe ser un hecho natural. Quizá sentir solidaridad por la vejez haga que nuestros espíritus sean menos decrépitos, independientemente de su edad.

Alguna vez he pensado que hay libros que están predestinados a pertenecernos. Probablemente trazan un recorrido que desconocemos y acaban en nuestras manos. Por azar o por alguna curiosa intervención de los dioses -los paganos,por supuesto-. Y así, confabuladas las cosas de este modo, un buen día nos tropezamos con el libro. Y a mí me ocurrió ayer. Encontré un ejemplar de Montserrat Roig firmado por ella en 1981. A alguien  no le importó la dedicatoria, o falleció. O cualquier historia que desconocemos y podemos imaginar. En cualquier caso, a mí me llegó el tiempo de las cerezas, ese mismo que da título al libro, El temps de les cireres. Y yo ya le he guardado un espacio en mi biblioteca.